Hay cosas que se ponen húmedas de nostalgia,
chorreantes de olvido, lastimadas de ausencia.
Unas veces son grandes panoramas perdidos
para unos tiernos ojos que sufren contemplando;
otras veces son trozos o retales de vida,
escenarios pasados de incruentas batallas
donde el juego o la magia o el amor estarían
acechando felices el momento oportuno,
cuando en forma imprevista estallaba el hechizo
y el recuerdo archivaba una escena imborrable,
una imagen concreta definida tan sólo
por la luz de unos ojos o la curva de un gesto.
Y la vida se queda reducida de pronto
a una suma de instantes de impensada belleza,
de momentos fugaces sorprendidos al vuelo,
sin anécdotas apenas, sin contorno preciso.
Y no tiene sentido señalar una fecha,
encajar el instante en un tiempo concreto,
definirlo en el orden de una lógica absurda.
No hace falta saber si estarías presente,
si fue un día en verano o al caer del otoño,
si el paisaje tenía un perfil definido
o era sólo una raya con un límite vago.
Lo que cuenta ya ahora en la curva del tiempo
es el golpe fugaz, el feliz sobresalto
de encontrar nuevamente en la opaca corteza
de las cosas que sufren el dolor del olvido
la perenne presencia de una voz o de un tacto,
la añorada nostalgia de algún cálido gesto.
© Ramón Oteo - El perfume del vaso
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martes, 29 de septiembre de 2015
domingo, 8 de diciembre de 2013
Las nueces
Como tradición repetida año tran año, en la casa familiar de la Mía acostumbran a poner en una cesta mandarinas y nueces en cuanto se acercan estas fechas. Cómo no, en casa también lo hacemos. La compra de mandarinas ha sido fácil: una compra más como cada semana desde que son fruta de temporada. Las nueces...
Las nueces eran los frutos secos preferidos de mi padre. Y cierto es que cada año, por esta época, comprábamos más. El jueves, encontrarme el saco y coger la paleta para comprar y preparar el cesto navideño familiar, un pinchazo en el pecho me obligó a dejar la bolsa medio llena...
Las nueces eran los frutos secos preferidos de mi padre. Y cierto es que cada año, por esta época, comprábamos más. El jueves, encontrarme el saco y coger la paleta para comprar y preparar el cesto navideño familiar, un pinchazo en el pecho me obligó a dejar la bolsa medio llena...
"Navidad : dícese del período en el que en mi casa siempre hay un centro con
mandarinas y nueces"
lunes, 25 de noviembre de 2013
#25N #hartas #ViolenciadeGenero
"Harta de que sean muertes anunciadas y nadie diga nada #25N #hartas #ViolenciadeGenero"
Manifiesto de las mujeres hartas
Emma Blanco
http://www.oviedo.es/servicios-municipales/igualdad/dia-internacional-mujer
"Faktoria Lila (@FaktoriaLila): y luego direis que somos 5 o 6! gora emakumeon borroka! bilboko feministok kalean! http://t.co/BFYTD4WbiV"
#DíaInternacional #25N #feminismoenred El hombre invisible http://t.co/ai7PaNS06F vía @eldiarioes"
"Un
derecho que muy a menudo nos suelen arrebatar...Sirva mi recuerdo para
todas esas mujeres que hoy ya no están con nosotr@s y por las que sufren
en silencio y no se atreven a denunciar.... ¡¡¡ANTE CUALQUIER TIPO DE
VIOLENCIA, TOLERANCIA CERO!!!!"
"La violencia contra la mujer ha sido una constante a lo largo de la
historia. Yo recuerdo, de joven, algunos ejemplos. Pero entonces la
mujer lo ocultaba, disimulaba. La sociedad así lo quería. Todo va bien,
se decía. Hoy las mujeres mueren asesinadas porque se niegan a seguir
siendo maltratadas ¿Cómo es posible que entre todos no podamos suprimir
esta barbarie? En este y en muchos días más mi recuerdo emocionado para
los cientos de mujeres asesinadas por sus maridos o compañeros; más de
setecientas en la última década. Cuarenta y ocho en este año de 2013.
Buenas noches."
"Lo
peor es que cada año son más jóvenes los maltratadores y las
maltratadas. Qué ocurre? Algo estamos haciendo mal y tenemos que poner
remedio sí o si!"
¿Quién pedirá perdón a las víctimas de la violencia de género?
Hypatia y Catalina, ambas de Alejandría.
AMELIA VALCARCEL 13 DIC 2009
No
sabemos bien, y quizá nunca lo sepamos, cómo murió. Hay dos hipótesis.
Una dice que la descarnaron con conchas afiladas y otra que lo hicieron
con cascos de vasijas de barro. De lo que no hay duda es de que la
descarnaron. Esto es, que, viva, le fueron arrancando la carne, hasta
que las vísceras quedaron al descubierto. Y también la de la cara, las
manos... en fin, una muerte horrible.Sin embargo, Amenábar, que sabe lo
que se hace, ha preferido darle la eutanasia. A Hipatia, en su
película, Ágora, alguien piadosamente la asfixia antes de que
la turba indómita de monjes cristianos y fanáticos, proceda a su
lapidación. La realidad fue bastante peor. Mucho peor. Peor, desde
luego, que la muerte que los mismos predicaban del Salvador. Pero,
claro, Hipatia no había salvado a nadie, que se supiera. Sólo quizá al
saber. Y no se pudo salvar a sí misma.
De estas otras
muertes, a las que ahora traigo a la memoria, algo sí sabemos. Las
hermanas Miraval, opositoras al régimen de un dictadorzuelo que sería
sucio recordar, murieron un 25 de noviembre. A las tres las cazaron, por
así decir, para matarlas. Cuando volvían por una zona no muy segura,
por carretera, fueron detenidos sus coches y ellas sacadas al campo.
Para llevar a término el conocido ritual de horror, primero las
violaron, luego las mutilaron, las golpearon a placer y, quiero creer,
que al final les dieron un tiro de gracia. ¡Ojalá!
Lo primero,
lo de Hipatia, sucedió en el 414. Lo segundo, hace nada, en 1960. Pero
todo viene junto a mi memoria. A Hipatia la conozco por obligación de
filosofía y a las Miraval por cultura general democrática. Además de
conocer a Minerva, una de sus excelentes hijas. Me viene, digo, junto
todo a la cabeza. Y viene por justicia poética. El caso es que hace unos
días, el 25 de noviembre, se celebró (obvio es que es una manera de
hablar) el día mundial en contra de la violencia sobre las mujeres. De ese día hace
poco. Porque hasta ese hace poco y en las tierras cristianas en esa
fecha se celebraba, y sigue, la fiesta de Santa Catalina.
Tenía
esta santa título y palma de mártir y era patrona de los estudiantes,
por ejemplo. Es una devoción la suya que llegó a Europa con las
Cruzadas. En Oriente era muy venerada y los audaces caballeros de la
Edad Media se la trajeron como recuerdo. De hecho, Europa se llenó de santas catalinas y
su nombre se empezó a poner popularmente a las jóvenes. Esta gentil
doncella, cristiana, había resistido a las tentaciones del malvado
emperador Maximiano, que pretendía de ella la abjuración de su fe. Al no
conseguirlo, la enfrentó a 50 sabios, los cuales se rindieron ante su
elocuencia y pidieron allí mismo el bautismo. Enfadado por el caso, el
emperador los hizo ejecutar. A los 50. Tras esto, Catalina convenció a
la emperatriz, que siguió el mismo derrotero y también fue condenada a
muerte. Y, cuando sólo ella quedaba viva, el pérfido sátrapa hizo que
prepararan una rueda de cuchillas afiladas que la descarnara. Así era
condenada la sabiduría de la mártir. Cincuenta y con ella más la
emperatriz, 52, recibían la corona del martirio. Así la conozco yo,
coronada, en un óleo que colgaba en mi colegio mayor cuando era
estudiante.
Bueno, lo evidente es que Hipatia murió de ese
modo, descarnada. Y también parece bastante claro que Catalina no
existió. La iglesia oriental mantuvo su culto y un santuario, muy bien
visitado y provisto de limosnas, donde, decían, unos ángeles habían
trasladado su cuerpo.Es una hermosa leyenda que nos habla de la
compasión y también de la memoria del agravio. Se veneró a una joven
sabia en el lugar simbólico que ocupó la sabiduría superviviente de la
Antigüedad que Hipatia representaba. Alejandría no pudo digerir el
crimen. Tanto que la ciudad, próxima a perecer, no asimiló la tortura y
muerte de la filósofa, de modo que le buscó un trasunto cristiano y
celestial. Pagó con el culto a Catalina, la joven, el asesinato de
Hipatia, la filósofa, probablemente entrada en años, a la que nadie
había salvado. Cuyo cuerpo nadie guardó, porque se hizo trozos que
fueron tirados en diversos muladares.No son, por lo simple, dos
terribles violencias.
Lo maravilloso es la coincidencia: lo
extraño es que ese día 25 sea la memoria encubierta de Hipatia, la
violencia contra la sabiduría, y el día de las hermanas Miraval, la
violencia contra la libertad... de las mujeres. Es un claro caso de
extraña casualidad, del amontonarse de signos que señalan en la misma
dirección. Es un día poco común que busca hacer menos común todavía unos
hechos desgraciadamente muy corrientes: que ser mujer, y dependiendo de
la zona del mundo, se puede convertir en una desgracia, o en un castigo
no elegido. Nos recuerda hasta qué grado de humanidad hemos llegado y
cuánto nos falta todavía para poder sentirnos a gusto con el tiempo que
nos toca. Por ahora, la justicia poética me consuela. Porque es hermoso
guardar memoria del agravio cuando lo hacemos para que no se repita.
FOTOGALERÍA: Día contra la Violencia de Género. (Advertencia: las fotos son tan duras como la realidad) - http://kcy.me/vln6
Manifiesto de las mujeres hartas
Emma Blanco
http://www.oviedo.es/servicios-municipales/igualdad/dia-internacional-mujer
"Faktoria Lila (@FaktoriaLila): y luego direis que somos 5 o 6! gora emakumeon borroka! bilboko feministok kalean! http://t.co/BFYTD4WbiV"
#DíaInternacional #25N #feminismoenred El hombre invisible http://t.co/ai7PaNS06F vía @eldiarioes"
"Un
derecho que muy a menudo nos suelen arrebatar...Sirva mi recuerdo para
todas esas mujeres que hoy ya no están con nosotr@s y por las que sufren
en silencio y no se atreven a denunciar.... ¡¡¡ANTE CUALQUIER TIPO DE
VIOLENCIA, TOLERANCIA CERO!!!!"
"La violencia contra la mujer ha sido una constante a lo largo de la
historia. Yo recuerdo, de joven, algunos ejemplos. Pero entonces la
mujer lo ocultaba, disimulaba. La sociedad así lo quería. Todo va bien,
se decía. Hoy las mujeres mueren asesinadas porque se niegan a seguir
siendo maltratadas ¿Cómo es posible que entre todos no podamos suprimir
esta barbarie? En este y en muchos días más mi recuerdo emocionado para
los cientos de mujeres asesinadas por sus maridos o compañeros; más de
setecientas en la última década. Cuarenta y ocho en este año de 2013.
Buenas noches."
"Lo
peor es que cada año son más jóvenes los maltratadores y las
maltratadas. Qué ocurre? Algo estamos haciendo mal y tenemos que poner
remedio sí o si!"
¿Quién pedirá perdón a las víctimas de la violencia de género?
Hypatia y Catalina, ambas de Alejandría.
AMELIA VALCARCEL 13 DIC 2009
No sabemos bien, y quizá nunca lo sepamos, cómo murió. Hay dos hipótesis. Una dice que la descarnaron con conchas afiladas y otra que lo hicieron con cascos de vasijas de barro. De lo que no hay duda es de que la descarnaron. Esto es, que, viva, le fueron arrancando la carne, hasta que las vísceras quedaron al descubierto. Y también la de la cara, las manos... en fin, una muerte horrible.Sin embargo, Amenábar, que sabe lo que se hace, ha preferido darle la eutanasia. A Hipatia, en su película, Ágora, alguien piadosamente la asfixia antes de que la turba indómita de monjes cristianos y fanáticos, proceda a su lapidación. La realidad fue bastante peor. Mucho peor. Peor, desde luego, que la muerte que los mismos predicaban del Salvador. Pero, claro, Hipatia no había salvado a nadie, que se supiera. Sólo quizá al saber. Y no se pudo salvar a sí misma.
De estas otras muertes, a las que ahora traigo a la memoria, algo sí sabemos. Las hermanas Miraval, opositoras al régimen de un dictadorzuelo que sería sucio recordar, murieron un 25 de noviembre. A las tres las cazaron, por así decir, para matarlas. Cuando volvían por una zona no muy segura, por carretera, fueron detenidos sus coches y ellas sacadas al campo. Para llevar a término el conocido ritual de horror, primero las violaron, luego las mutilaron, las golpearon a placer y, quiero creer, que al final les dieron un tiro de gracia. ¡Ojalá!
Lo primero, lo de Hipatia, sucedió en el 414. Lo segundo, hace nada, en 1960. Pero todo viene junto a mi memoria. A Hipatia la conozco por obligación de filosofía y a las Miraval por cultura general democrática. Además de conocer a Minerva, una de sus excelentes hijas. Me viene, digo, junto todo a la cabeza. Y viene por justicia poética. El caso es que hace unos días, el 25 de noviembre, se celebró (obvio es que es una manera de hablar) el día mundial en contra de la violencia sobre las mujeres. De ese día hace poco. Porque hasta ese hace poco y en las tierras cristianas en esa fecha se celebraba, y sigue, la fiesta de Santa Catalina.
Tenía esta santa título y palma de mártir y era patrona de los estudiantes, por ejemplo. Es una devoción la suya que llegó a Europa con las Cruzadas. En Oriente era muy venerada y los audaces caballeros de la Edad Media se la trajeron como recuerdo. De hecho, Europa se llenó de santas catalinas y su nombre se empezó a poner popularmente a las jóvenes. Esta gentil doncella, cristiana, había resistido a las tentaciones del malvado emperador Maximiano, que pretendía de ella la abjuración de su fe. Al no conseguirlo, la enfrentó a 50 sabios, los cuales se rindieron ante su elocuencia y pidieron allí mismo el bautismo. Enfadado por el caso, el emperador los hizo ejecutar. A los 50. Tras esto, Catalina convenció a la emperatriz, que siguió el mismo derrotero y también fue condenada a muerte. Y, cuando sólo ella quedaba viva, el pérfido sátrapa hizo que prepararan una rueda de cuchillas afiladas que la descarnara. Así era condenada la sabiduría de la mártir. Cincuenta y con ella más la emperatriz, 52, recibían la corona del martirio. Así la conozco yo, coronada, en un óleo que colgaba en mi colegio mayor cuando era estudiante.
Bueno, lo evidente es que Hipatia murió de ese modo, descarnada. Y también parece bastante claro que Catalina no existió. La iglesia oriental mantuvo su culto y un santuario, muy bien visitado y provisto de limosnas, donde, decían, unos ángeles habían trasladado su cuerpo.Es una hermosa leyenda que nos habla de la compasión y también de la memoria del agravio. Se veneró a una joven sabia en el lugar simbólico que ocupó la sabiduría superviviente de la Antigüedad que Hipatia representaba. Alejandría no pudo digerir el crimen. Tanto que la ciudad, próxima a perecer, no asimiló la tortura y muerte de la filósofa, de modo que le buscó un trasunto cristiano y celestial. Pagó con el culto a Catalina, la joven, el asesinato de Hipatia, la filósofa, probablemente entrada en años, a la que nadie había salvado. Cuyo cuerpo nadie guardó, porque se hizo trozos que fueron tirados en diversos muladares.No son, por lo simple, dos terribles violencias.
Lo maravilloso es la coincidencia: lo extraño es que ese día 25 sea la memoria encubierta de Hipatia, la violencia contra la sabiduría, y el día de las hermanas Miraval, la violencia contra la libertad... de las mujeres. Es un claro caso de extraña casualidad, del amontonarse de signos que señalan en la misma dirección. Es un día poco común que busca hacer menos común todavía unos hechos desgraciadamente muy corrientes: que ser mujer, y dependiendo de la zona del mundo, se puede convertir en una desgracia, o en un castigo no elegido. Nos recuerda hasta qué grado de humanidad hemos llegado y cuánto nos falta todavía para poder sentirnos a gusto con el tiempo que nos toca. Por ahora, la justicia poética me consuela. Porque es hermoso guardar memoria del agravio cuando lo hacemos para que no se repita.
No sabemos bien, y quizá nunca lo sepamos, cómo murió. Hay dos hipótesis. Una dice que la descarnaron con conchas afiladas y otra que lo hicieron con cascos de vasijas de barro. De lo que no hay duda es de que la descarnaron. Esto es, que, viva, le fueron arrancando la carne, hasta que las vísceras quedaron al descubierto. Y también la de la cara, las manos... en fin, una muerte horrible.Sin embargo, Amenábar, que sabe lo que se hace, ha preferido darle la eutanasia. A Hipatia, en su película, Ágora, alguien piadosamente la asfixia antes de que la turba indómita de monjes cristianos y fanáticos, proceda a su lapidación. La realidad fue bastante peor. Mucho peor. Peor, desde luego, que la muerte que los mismos predicaban del Salvador. Pero, claro, Hipatia no había salvado a nadie, que se supiera. Sólo quizá al saber. Y no se pudo salvar a sí misma.
De estas otras muertes, a las que ahora traigo a la memoria, algo sí sabemos. Las hermanas Miraval, opositoras al régimen de un dictadorzuelo que sería sucio recordar, murieron un 25 de noviembre. A las tres las cazaron, por así decir, para matarlas. Cuando volvían por una zona no muy segura, por carretera, fueron detenidos sus coches y ellas sacadas al campo. Para llevar a término el conocido ritual de horror, primero las violaron, luego las mutilaron, las golpearon a placer y, quiero creer, que al final les dieron un tiro de gracia. ¡Ojalá!
Lo primero, lo de Hipatia, sucedió en el 414. Lo segundo, hace nada, en 1960. Pero todo viene junto a mi memoria. A Hipatia la conozco por obligación de filosofía y a las Miraval por cultura general democrática. Además de conocer a Minerva, una de sus excelentes hijas. Me viene, digo, junto todo a la cabeza. Y viene por justicia poética. El caso es que hace unos días, el 25 de noviembre, se celebró (obvio es que es una manera de hablar) el día mundial en contra de la violencia sobre las mujeres. De ese día hace poco. Porque hasta ese hace poco y en las tierras cristianas en esa fecha se celebraba, y sigue, la fiesta de Santa Catalina.
Tenía esta santa título y palma de mártir y era patrona de los estudiantes, por ejemplo. Es una devoción la suya que llegó a Europa con las Cruzadas. En Oriente era muy venerada y los audaces caballeros de la Edad Media se la trajeron como recuerdo. De hecho, Europa se llenó de santas catalinas y su nombre se empezó a poner popularmente a las jóvenes. Esta gentil doncella, cristiana, había resistido a las tentaciones del malvado emperador Maximiano, que pretendía de ella la abjuración de su fe. Al no conseguirlo, la enfrentó a 50 sabios, los cuales se rindieron ante su elocuencia y pidieron allí mismo el bautismo. Enfadado por el caso, el emperador los hizo ejecutar. A los 50. Tras esto, Catalina convenció a la emperatriz, que siguió el mismo derrotero y también fue condenada a muerte. Y, cuando sólo ella quedaba viva, el pérfido sátrapa hizo que prepararan una rueda de cuchillas afiladas que la descarnara. Así era condenada la sabiduría de la mártir. Cincuenta y con ella más la emperatriz, 52, recibían la corona del martirio. Así la conozco yo, coronada, en un óleo que colgaba en mi colegio mayor cuando era estudiante.
Bueno, lo evidente es que Hipatia murió de ese modo, descarnada. Y también parece bastante claro que Catalina no existió. La iglesia oriental mantuvo su culto y un santuario, muy bien visitado y provisto de limosnas, donde, decían, unos ángeles habían trasladado su cuerpo.Es una hermosa leyenda que nos habla de la compasión y también de la memoria del agravio. Se veneró a una joven sabia en el lugar simbólico que ocupó la sabiduría superviviente de la Antigüedad que Hipatia representaba. Alejandría no pudo digerir el crimen. Tanto que la ciudad, próxima a perecer, no asimiló la tortura y muerte de la filósofa, de modo que le buscó un trasunto cristiano y celestial. Pagó con el culto a Catalina, la joven, el asesinato de Hipatia, la filósofa, probablemente entrada en años, a la que nadie había salvado. Cuyo cuerpo nadie guardó, porque se hizo trozos que fueron tirados en diversos muladares.No son, por lo simple, dos terribles violencias.
Lo maravilloso es la coincidencia: lo extraño es que ese día 25 sea la memoria encubierta de Hipatia, la violencia contra la sabiduría, y el día de las hermanas Miraval, la violencia contra la libertad... de las mujeres. Es un claro caso de extraña casualidad, del amontonarse de signos que señalan en la misma dirección. Es un día poco común que busca hacer menos común todavía unos hechos desgraciadamente muy corrientes: que ser mujer, y dependiendo de la zona del mundo, se puede convertir en una desgracia, o en un castigo no elegido. Nos recuerda hasta qué grado de humanidad hemos llegado y cuánto nos falta todavía para poder sentirnos a gusto con el tiempo que nos toca. Por ahora, la justicia poética me consuela. Porque es hermoso guardar memoria del agravio cuando lo hacemos para que no se repita.
FOTOGALERÍA: Día contra la Violencia de Género. (Advertencia: las fotos son tan duras como la realidad) - http://kcy.me/vln6
jueves, 10 de octubre de 2013
La pequeña mujer de negro se fue hace 50 años
Tenía 47 años. Nunca abandonó sus vestidos negros.
Édith Giovanna Gassion,
icono francés. Cantante, compositora, actriz. Mujer.
miércoles, 24 de julio de 2013
Canciones de siempre
"- Mamá dame un duro.
- ¿Cuatro pesetas?
¿Para qué quieres tres pesetas si con dos tienes bastante?
¡Anda toma una peseta y repártela entre todos tus hermanos!"
El sábado por la tarde fuimos a ver un espectáculo de los Titiriteros de Binéfar. ¡Qué sencilla preciosidad! ¡Qué enredo de sentimientos encontrados en el hoy después de los años! Lo que en su día pudo llegar a convertirse en aburrimiento por repetitivo, aquella tarde de niños y mayores se convirtió en nostalgia de niña olvidada...
A mi burro, a mi burro le duele la cabeza,
el médico le ha puesto una corbata negra.
A mi burro, a mi burro le duele la garganta,
el médico le ha puesto una corbata blanca.
Melancolía acompañada de vida en toda su extensión: había bebés dormidos, bebés en brazos, niños que bailaban, niños que cantaban, niños expresivos, adolescentes despidiendo su niñez, adolescentes aburridas del estío en el pueblo, papás estrenados, mamás orgullosas de sus niños vestidos de verano, abuelas jóvenes, abuelas abuelas, señoras de domingo, un señor de 97 de años que va solo al banco ... y nosotras, nuestra pequeña familia, sin Paco.
Estaba el Señor Don Gato,
sentadito en su tejado,
marramamiau, miau, miau
sentadito en su tejado.
Y vida aprendida
y vida pasada
y vida que fluye.
¿Estoy? ¡No estoy!
Titiriteros, de feria en feria. Caperucita aprendida, la bruja, el Lobo, el gigante, el Bandido, el duende y el gato. Qué falta nos hacéis...
lunes, 15 de julio de 2013
El tiempo se escapa entre los dedos
Miro el almanaque y estrenamos mes.
Tomo un sorbo de café con leche.
Vuelvo a mirar los días de la semana y, de repente, en un abrir y cerrar de ojos, han pasado quince días.
Dirijo mi mirada hacia la ventana y la luz del sol me avisa que empieza a madurar el verano.
Con el próximo café con leche, otra hoja caerá del calendario.
Tomo un sorbo de café con leche.
Vuelvo a mirar los días de la semana y, de repente, en un abrir y cerrar de ojos, han pasado quince días.
Dirijo mi mirada hacia la ventana y la luz del sol me avisa que empieza a madurar el verano.
Con el próximo café con leche, otra hoja caerá del calendario.
martes, 9 de julio de 2013
Leer era cosa de hombres
Hay que tener una gran confianza para sentarse a un escritorio y, en 20 líneas, pedir la luna. Lo nimio —un agente subversivo, bien usado— está minusvalorado. En 1955 Rosa Parks, con su empecinamiento rebelde para no levantarse de su asiento en un autobús de Alabama, dinamitó la segregación racial en Estados Unidos. Un siglo antes, con su carta de 20 líneas, Antonia Gutiérrez Bueno, cuyo nombre nadie recuerda hoy, sepultó para siempre la discriminación de género que la Biblioteca Nacional (BNE) arrastraba desde su fundación en 1713.
Hay que tener mucha seguridad para resistir las coacciones sin levantarse del asiento o para, una mañana o una tarde de enero de 1837, sentarse a escribir al ministro de la Gobernación para reclamar un imposible. Es bien probable que Antonia Gutiérrez Bueno creyese que si no estiraba la mano no tocaría la luna. Porque eso era entonces la Biblioteca Nacional, un lugar tan inaccesible para las mujeres como la luna, con la pequeña salvedad de días festivos, cuando las damas podían recorrerla en lo que equivaldría a una visita guiada de la época. Se mira, pero no se toca.
Cuando se sentó a escribir su carta, Antonia Gutiérrez (Madrid, 1781-1874) tenía 56 años, un hijo diplomático y dos obras impresas. En 1835 había publicado el primer volumen de un Diccionario histórico y biográfico de mugeres (sic) célebres y antes, en 1832, un librito con artículos que ella había traducido del francés sobre “el cólera-morbo”, donde entre otros tratamientos ensayados en Francia figuraban algunos tan poco delicados como la aplicación de sanguijuelas en el ano. Ambos libros delatan aspectos de su autora: la ambición intelectual y el interés por la salud pública, sin duda un tanto extravagantes a ojos de otras mujeres decimonónicas. Había vivido en París —quizás el Nueva York de la época— hasta la muerte de su marido, Antonio Arnau, y había crecido en una casa con libros, diccionarios y gramáticas en distintas lenguas, tratados científicos y piano. Antonia fue la tercera hija de Mariana Ahoiz y Navarro y Pedro Gutiérrez Bueno, un ilustrado que acabaría siendo boticario mayor del rey y que acostumbró a sus hijas a pensar más allá de los muros domésticos.
“El padre fue un importante hombre de ciencia y Antonia tuvo acceso a una formación no habitual”, señala Gema Hernández Carralón, jefa del Museo de la BNE y rastreadora de las huellas de la primera investigadora que puso sus pies en la institución. “Fue amigo de Moratín, que le llamaba Petrus Bonus y que apodó Toinette a Antonia”, añade.
Gema Hernández Carralón sospecha —aunque ya nunca podrá confirmar o desmentir su hipótesis— que Antonia Gutiérrez utilizó el Diccionariocomo “excusa” para lograr que le franqueasen la puerta de la biblioteca. Lo cierto es que nunca publicaría los siguientes volúmenes de aquella obra, que firmó con el seudónimo masculino de Eugenio Ortazán y Brunet y que dedicó “al bello sexo”. Como correspondía a un perfecto caballero.
“Siéndole difícil y aun imposible, a causa de sus circunstancias, procurarse los libros que necesita para continuar su obra, la que va recibiendo bastante aceptación del público”, solicitaba la escritora en la carta de 1837 al ministro, “un permiso para concurrir a la Biblioteca Nacional”. La celeridad de la respuesta a su petición no deja de sorprender. Un mes después se había cambiado la historia, tal vez propiciada por la inusual circunstancia de que España estaba gobernada por otra mujer, la reina regente María Cristina, quien ordenó que le autorizasen la entrada y la consulta de libros. A ella y a todas las mujeres deseosas de acceder a un espacio donde, entonces, se custodiaba todo el conocimiento del mundo. “Esta mitad del pueblo tiene todavía en España conventos donde encerrarse y no bibliotecas donde instruirse”, censuró a propósito del veto machista un consejero de la reina, al tiempo que animaba a María Cristina a desterrar “ese precepto bárbaro” y abrir todas las bibliotecas públicas a las mujeres. Y fue entonces cuando el director de la Biblioteca Nacional, José María Patiño, que había canalizado sin remilgos la petición de Antonia Gutiérrez, se encogió con desagrado y contraatacó con un escrito, dirigido al secretario de Estado de la Gobernación, repleto de pegas (la sala no resultaría suficiente “si llegasen a exceder del número de cinco o seis las mujeres que pretendiesen aprovecharse de este beneficio”) y reproches (en el último año no había recibido “un solo maravedí”).
Una sala de mujeres dispararía los gastos de mobiliario y personal: “Sería preciso comprar mesas, un brasero, escribanías y lo necesario para que las señoras concurrentes estuviesen con la decencia que corresponde”. En definitiva, pide al secretario que “incline el real ánimo de Su Majestad” para que limite la autorización a la solicitante o bien que dote la medida de presupuesto. A la reina no debió gustarle el tono, porque en el siguiente despacho reiteró que admitiesen cuantas mujeres lo solicitasen, “y en el caso de que afortunadamente el número de estas exceda de cinco o seis, lo haga usted presente, manifestando el aumento de gasto que sea indispensable”.
En el expediente que se conserva en el archivo de la biblioteca no figura el histórico día en que Antonia entró finalmente en una biblioteca donde antes que ella había ingresado su obra, se sentó en una sala separada de los lectores masculinos y reclamó todos aquellos libros que siempre había deseado consultar. Después de esa fecha no publicó más que artículos, algunos en defensa del derecho a la educación de las mujeres. Derribó un muro, tocó la luna. En el futuro lo harían otras, como Ángela García Rivas, que hace un siglo se convirtió en la primera bibliotecaria de una casa que aún debió esperar hasta 1990 para ser dirigida por una mujer, Alicia Girón.
tereixa
http://cultura.elpais.com/cultura/2013/03/07/actualidad/1362683501_440362.html
Más información entre otros :
Más información entre otros :
María Antonia Gutiérrez Bueno y Aoiz (1781-1874)
María Antonia Gutiérrez Bueno y Aoiz (1781-1874)
- María Antonia Gutiérrez Bueno en la Wikipedia
- Blog de la BNE Eva en la BNE
- De aquí y de allá: La primera mujer que leyó en la Biblioteca
- 3er Encuentro Internacional Actualidad en Museografía [Texto impreso] : Mérida, 24, 25 y 26 septiembre 2007 / [organiza] ICOM-España, Consejo Internacional de Museos [Madrid] : ICOM-España, [2008]
Firma de María Antonia Gutiérrez Bueno (1741-1874)
martes, 7 de mayo de 2013
"¿Qué tal el chico?"
Habrá quien me entenderá y habrá quién no (perogrullada) pero me gusta mucho el matiz que en mi tierra se le da a "los chicos"...
"¿Qué tal el chico?", le he preguntado a mi vecino de escalera y, sobre todo, de párquing. "El chico" es su hijo de siete u ocho años que a veces veo y a veces no, cosas de los padres separados y que tiene un canario que traslada de casa materna a casa paterna en vacaciones pero que, por encima de todo, tiene miedo a Paco, nuestro perro.
El padre del niño un poco más miedoso de lo normal (¿lo achacaremos también a la separación de sus padres?) es hijo de un oriundo de Huesca y por eso sabe que al hablar de "su chico" hablamos de su hijo, no su niño o su muchacho. "Su chico" lleva ímplicita una carga adicional de protección que no lo da el determinante posesivo, carga que, además, acumula un sentimiento de cariño especial...
Y me resulta enternecedor ese uso aragonés que de los chicos y las chicas hacían mis padres y mi abuela. "¿Dónde están los chicos?" y no preguntaban por mis hermanos varones sino por mis sobrinos pequeños, ellos y ellas, "los críos" a los que tenemos que guardar de los malos sueños y del frío y del hombre del saco.
"Y tú, ¿no tienes chicos?". Pues no, no tengo "familia", no tengo descendencia propia y directa como son los hijos. "Mis chicos" son mis sobrinos y algún sobrino putativo.
Este sábado fue la última de una generación la que se refirió a "los chicos" de la familia al hablar con mujeres cincuentonas de los mayores de la casa... Es la última protagonista de toda una generación que vivió la guerra y la emigración y la transición y que me ata a mis abuelos que no están como mis padres o mis tíos que tampoco están...
"La vida es un verbo y estamos aquí de paso como los pajaricos..."
martes, 26 de febrero de 2013
viernes, 21 de diciembre de 2012
Este momento
{este momento} - un ritual de Viernes. Una sola foto - sin palabras - la
captura de un momento de la semana. Un simple momento especial,
extraordinario. Un momento para hacer una pausa, disfrutar y recordar.
(Inspirado por Soulemama y Farala)
{this moment} - A Friday ritual. A single photo - no words - capturing a
moment from the week. A simple, special, extraordinary moment. A moment I
want to pause, savor and remember. (Inspired by Soulemama and Farala)
Como tantos otros, no soy original. Por eso el mundo necesita una revelación y una nueva selección natural....
viernes, 14 de diciembre de 2012
Este momento, esta semana
{este momento} - un ritual de Viernes. Una sola foto - sin palabras - la captura de un momento de la semana. Un simple momento especial, extraordinario. Un momento para hacer una pausa, disfrutar y recordar.
(Inspirado por Soulemama y Farala)
{this moment} - A Friday ritual. A single photo - no words - capturing amoment from the week. A simple, special, extraordinary moment. A moment Iwant to pause, savor and remember. (Inspired by Soulemama and Farala)
(Inspirado por Soulemama y Farala)
{this moment} - A Friday ritual. A single photo - no words - capturing amoment from the week. A simple, special, extraordinary moment. A moment Iwant to pause, savor and remember. (Inspired by Soulemama and Farala)
Mi madre también se llamaba Carlota y también fue una gran mujer...
miércoles, 5 de diciembre de 2012
DESINTOXICACIÓN
El médico me prohibió
leer. Cogió un bolígrafo y anotó algo sobre el cuaderno. Le hubiese quitado el
boli allí mismo. Apreté los puños por debajo de la mesa y mentí: quiero dejarlo.
De momento, no iban a internarme, pero debía olvidarme de los libros. Si no
lograba vencer la enfermedad tendrían que meterme en esa clínica tan prestigiosa
para escritores. Me hicieron pasar a una sala mientras el médico hablaba con mis
padres. Al llegar a casa, tiraron los libros que tenía escondidos debajo de la
cama y dieron mi nombre en las pocas librerías y bibliotecas que quedaban
abiertas para que me prohibiesen la entrada. Nunca me dejaban solo. Les
engañaba. Me encerraba en el baño y leía la composición de los champúes o les
acompañaba al supermercado y me paraba en la sección de congelados a repasar los
ingredientes. Pero me sabía a poco. Empecé a robar. En el metro miraba de reojo
al viajero de al lado y me hacía con nombres y adjetivos del periódico que
estaba leyendo. Pillé un verbo transitivo de una carta del banco que sustraje
del buzón del vecino. Conseguí dos preposiciones en un carné de identidad y
algunos adverbios, aunque terminados en mente, en un folleto que me dieron en la
calle. Cuando asalté una biblioteca, me internaron. El día que entré en la
clínica, vi salir a Juan Manuel de Prada. Había adelgazado y no llevaba esas
gafas de pasta que le caracterizan. Tenía mejor aspecto. En mi grupo de terapia,
reconocí a Lorenzo Silva, aunque la mayoría éramos gente anónima. Pronto
descubrí el mercado negro. Al apagar las luces de las habitaciones, nos
reuníamos en los baños y traficábamos con palabras. Cambiábamos adverbios por
preposiciones y dábamos nuestra alma por encontrar a quien tuviese el adjetivo
perfecto. Por la noche componíamos historias, las memorizábamos y al día
siguiente, a la hora del paseo, lejos de los ojos de los enfermeros que se
distraían con la televisión, nos las contábamos. Cuando salí, todos pensaban que
me había curado.
Ernesto
Ortega
Extraído de : -------- Missatge original --------
| Assumpte: | [IWETEL] "Yo no me quiero curar" |
|---|---|
| Data: | Tue, 04 Dec 2012 15:26:18 +0100 |
| A: | IWETEL@LISTSERV.REDIRIS.ES |
viernes, 23 de noviembre de 2012
{este momento}
{este momento} - un ritual de Viernes. Una sola foto - sin palabras - la captura de un momento de la semana. Un simple momento especial,
extraordinario. Un momento para hacer una pausa, disfrutar y recordar.
(Inspirado por Soulemama y Farala)
{this moment} - A Friday ritual. A single photo - no words - capturing a
moment from the week. A simple, special, extraordinary moment. A moment I
want to pause, savor and remember. (Inspired by Soulemama and Farala)
extraordinario. Un momento para hacer una pausa, disfrutar y recordar.
(Inspirado por Soulemama y Farala)
{this moment} - A Friday ritual. A single photo - no words - capturing a
moment from the week. A simple, special, extraordinary moment. A moment I
want to pause, savor and remember. (Inspired by Soulemama and Farala)
En un curso de formación
...quien mucho aprieta, poco abarca...
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